Inseto

As flores da incerteza florescem o ano todo no meu jardim de dúvidas, e a cada dia; mês; semana; eu colho uma diferente.

Elas maturam muito rápido, mas admito que não são tão belas e frescas assim. São regadas incessantemente por minhas ideias perdidas, e fazem questão de sugá-las por todo, sem mais.

É como uma erva daninha.

Sua semente é espalhada pelo vento, e por isso está em todo lugar.

Até no mais árido ser.

Até no mais árido sertão.

Às vezes vem a chuva e inunda, daí vem o sol e seca.

Entenda como quiser.

É de lágrima. É de raiva.

Aí vem o vento e derruba, vem a primavera e eis que floresce a flor.

Redundante.

É em Setembro que as novas sementes costumam brotar, na primavera que distrai e atrai.

Brotou mais alguma nesses meses permeados de sabor em flor e saudade, mas se foi.

Afinal, flores duram pouco e mesmo que esta seja diferente; incerta, a mesma se vai.

A pétala de esperança se foi.

O caule caiu.

O espinho ficou.

O sangue em seiva brotou. Na terra caiu, a mesma morreu. Em terra ficou.

O chão vermelho se abriu e um inseto nele pousou.

Enquanto a você?

Pintou um chão em giz e fingiu.

Fugiu.