adeus em minúsculas

se eu lhe tinha, já não lhe tenho mais.

se hoje eu vou, já não volto atrás.

fui perene ao lhe esquecer e fui fluido ao lhe querer.

redundante em pensamento e cacofônica com o ato do esquecimento.

bem que tentei calar as tais "5 letras que choram" antes, mas sei que tenho que fazê-las gritar agora.

por isso lhe digo adeus em minúsculas e em minha despedida não há choro e nem há lembrança.

há distância e não há o abraço de quem quer ficar.

há fluidos voláteis se dissipando num meio qualquer.

não há saudade e nem coração. então o que há?

responda-me, pois "5 letras que choram" hão de significar algo em uma despedida...

há um texto não obediente as normas cultas e aos padrões estéticos.

há o protético.

pois bem, ainda não há lágrima para haver choro.

só há o significado de um camarada boêmido da língua portuguesa, aurélio seria seu nome. usado por muitos leigos como eu, aurélio é clamado para ajudar seus filhos pródigos.
e aos que tem dificuldade de clamar por adeus, ele voz diz: 1. usado como cumprimento de despedida. 2. usado para significar desaparecimento ou perda de algo, ou saudades do que já não há. 3. despedida, separação. 4. gesto de saudação e especialmente de despedida.

sinto-me num processo adiabático e a você só me resta dar um segundo ou terceiro adeus.

aviso que dessa vez eu vou para não voltar, e em nenhum momento houveram lágrimas no papel.
por isso, adeus em minúsculas.

adeus

"adeus, adeus, adeus, adeus, adeus, adeus, adeus

cinco letras que choram num soluço de dor

adeus, adeus, adeus

é como o fim de uma estrada

cortando a encruzilhada

ponto final de um romance de amor"

Composição: Silvino Neto

Interpretação: Francisco Alves

amor documental

Eu fiquei folheando as páginas da saudade e me perdi nas horas.

Me desencontrei em datas, me afoguei em lembranças.

Pedi naquele bar uma dose de esquecimento, mas o garçon somente me fez ter um porre de dúvidas, uma dúzia de lembranças, algumas doses de lágrimas e uma pitada de amargura.

Meu paladar fora tomado pelo gosto do fel e este só veio depois de você.

Eu tenho andado calado, pagando o meu apartamento e lembrando de você.

O mesmo emprego, o mesmo cabelo e os mesmos caprichos.

Todo o meu azedume que você era contra.

Fez as malas, foi embora e eu aqui, ainda me lamentando.

Os outros questionam as minhas olheiras e eu só sorrio. Nada teve...

Nada nunca teve fundamento sem você. Um amor de mulher.

Sempre tive ar de professor, mas foi você que me ensinou a amar e eu nunca pude agradecer-te ou mesmo agraciar.

Eu te amei fora de hora, na minha estação.

Eu só tinha 17 e já era agraciado pela solidão.

Eu ainda não tinha pedido a conta naquela noite, mas eu sei que sairia caro.
Eu não tinha dinheiro.

Eu não tinha amor.

Eu só tinha um punhado de você, que você me deixou.

Com o acalento do último abraço disse-me que ficaria bem.

Mentira.

Não teve nenhum abraço, só teve o desejo de que um dia eu fosse feliz e aprendesse a amar, pois você já sabia e tentara me ensinar.

Você estava indo por que tinha um outro alguém e não aguentava mais me aturar reclamar do que me convêm.

Eu fiquei ali por horas sentindo seu perfume se esvaindo e imaginando o quanto estaria perto do seu amor.

O quão longe de mim.

Outra cidade.

Uma pessoa permeada de você e por isso deve estar feliz por agora.
Ele é igual a você.

Ele vai lhe dar o que você já tem.

Vaidade.

Sinto por você, você sente por ele.

Inversamente proporcional e diretamente claro para que eu possa compreender.

Troca de papéis.

Quanto você.

Quanto ele.

Quanta colocação.

3 personagens, ou seriam só dois?

Sempre dois apaixonados. Sempre um intruso.

Uma réplica de você.

Deixa eu pedir a conta pro bar fechar.

Eu bebi a última gota de saudade e esqueci de dormir, mas amanhã eu trabalho e nada aconteceu.

Você sabe de alguma coisa?

Nem eu.
Percebam o ponto depois do fim.

FIM.

viva o burguês

Eu só vi que o mundo não era mundo quando nem tempo para ler um artigo de jornal eu tive. Era proletário.

Apenas chamadas e manchetes estanques numa rua qualquer.

Banca de jornal.

Jornal de banca.

Jornal que banca.

Manchetes grafadas em cor negra, que em muitas vezes se faziam conflituosas com o grande furor do vermelho em sangue dos proclames.

Sangue de negros.

Negros de sangue.

Torna-se redundante e pensante. Mais o primeiro do que o segundo reclame.

Parei no mundo.

Em verdade, queria pará-lo. Não foi possível.

Macacos não tem capacidade de raciocínio lógico.

Há um retrocesso científico, mas ninguém alega nos jornais. Homens macacos. Macacos que dançam.
Trotes, galopes e por fim: a valsa vienense (ou qualquer outra merda).

Todo mundo tem mania de xadrez, mas animais não jogam e nem se travestem.

Abraços e sorrisos da monarquia parlamentar são todos compassados em falsos versos.

O camponês que ainda vive na idade média, ri.

O renascentista de hoje também.

Movimento econômico, anacrônico.

O ser humano se perde em listras.

É um ser quadrado usando mais de um.

É a Coroa.

Inseto

As flores da incerteza florescem o ano todo no meu jardim de dúvidas, e a cada dia; mês; semana; eu colho uma diferente.

Elas maturam muito rápido, mas admito que não são tão belas e frescas assim. São regadas incessantemente por minhas ideias perdidas, e fazem questão de sugá-las por todo, sem mais.

É como uma erva daninha.

Sua semente é espalhada pelo vento, e por isso está em todo lugar.

Até no mais árido ser.

Até no mais árido sertão.

Às vezes vem a chuva e inunda, daí vem o sol e seca.

Entenda como quiser.

É de lágrima. É de raiva.

Aí vem o vento e derruba, vem a primavera e eis que floresce a flor.

Redundante.

É em Setembro que as novas sementes costumam brotar, na primavera que distrai e atrai.

Brotou mais alguma nesses meses permeados de sabor em flor e saudade, mas se foi.

Afinal, flores duram pouco e mesmo que esta seja diferente; incerta, a mesma se vai.

A pétala de esperança se foi.

O caule caiu.

O espinho ficou.

O sangue em seiva brotou. Na terra caiu, a mesma morreu. Em terra ficou.

O chão vermelho se abriu e um inseto nele pousou.

Enquanto a você?

Pintou um chão em giz e fingiu.

Fugiu.

Serpentina

Uma página em branco e uma caneta em punho.
Sentimentos atordoados como tábuas corridas.
Uma escrita porca e uma escrita pobre.
É carnaval e o meu Pierrot morreu.
Em verdade eu nunca fui a Colombina e muito menos ele o meu Pierrot.
Procuro Arlequim, mas não quero fazê-lo chorar nesse carnaval.
No lugar de confetes, choro.
No lugar de serpentina, sangue.
É de carnaval.
É de Colombina.
É de Pierrot duelando com Arlequim.
É de menina sem amor.
É de amor sem menina.